jueves, 26 de abril de 2012

SELECCIÓN DE LOS MEJORES MICRORRELATOS PRESENTADOS AL I CONCURSO DE MICRORRELATOS DE LA BIBLIOTECA PUBLICA DE TORRE PACHECO

LOS HORIZONTES TRANSMUTANTES
AUTORA: ISABEL GONZÁLEZ GONZÁLEZ  
    
                                                             Un cirio más…
                                                             …Sí, uno más, uno más.
                                           El altar de los muertos (Henry James)

Esa noche el hombre comprendió que era algo inevitable. Miró al hijo amado, a la mujer de senos tiernos y marchitos y pensó que todo era demasiado absurdo, absurdo en su inevitabilidad. Entonces se alejó apenas a un metro de la casa. Encendió un cigarro con prudencia. Después regresó a su hogar y besó al hijo antes de dormir. Al día siguiente se sentó a unos metros, media cuadra quizás, sobre el viejo tronco que la última tormenta derribó. Se parece a mí este árbol, se dijo, mientras inspiraba, expiraba, lentamente, como para quitarle importancia a los asuntos. Al día siguiente su esposa, al despertar, lo sorprendió distraído, como ausente, a dos manzanas de la casa y lloró en silencio. Así fue alejándose de modo ineludible, a la semana hallábase a un kilómetro de la casa, a la siguiente, a la salida de la ciudad, cada día más distante e inaccesible; hasta que sólo fue un punto, un diminuto y tristísimo punto contra el horizonte, que las primeras lluvias de la primavera hicieron desaparecer.

LA ESPERA
AUTOR: FRANCISCO CORRALES FERNÁNDEZ
Al oír  las palabras de Aurora, el viejo Amador llora como nunca antes lo había hecho.
            Aurora y Amador se enamoraron mucho tiempo atrás, a los doce años. Entre besos y promesas dibujaron la casa de sus sueños, tendremos una cabaña, sí, en el bosque, ¿vale, Amador?, y una ventana con postigos y en el jardín plantaremos un membrillo, ¿vale, Amador?, y al atardecer nos arroparemos, muy juntitos, con una manta roja, y con mariposas azules, ¿vale, Amador? Por supuesto, Aurora.
            A  los catorce años ella se hartó de él y de su triste cabaña. Pero Amador no desesperó. Desde el banco que había bajo su casa la vio reír con su nuevo novio, la vio casarse, criar media docena de hijos, una manada de nietos y la vio reír y enfermar de Alzheimer y, la semana pasada, enviudar. Por eso esta tarde ha pedido permiso a sus hijos para sacarla de paseo. Y la ha cogido de mano y se han internado  por un sendero. Señor, señor, le decía sin reconocerlo. Al llegar a la cabaña del bosque, la ha sentado frente a la ventana con postigos. Al cabo de un rato ella le ha dicho, mira Amador, ya floreció el membrillo. Entonces él ha desempolvado del armario la manta roja con mariposa azules, y se ha sentado a su lado, muy juntitos los dos, y ha llorado como nunca antes lo había hecho.
            -¿Quieres que prepare ya la cena, Aurora?

¡GUERRA!
AUTOR: JORGE VAJÑENKO
Abajo, en el refugio, la niña llora.
Arriba, en medio de las ruinas, el osito de peluche también.

EL DESAGÜE DEL MUNDO
AUTOR: MIGUEL ÁNGEL GAYO SÁNCHEZ
Tabari es un niño africano de visita humanitaria en nuestro país. Yo lo acojo en mi hogar hasta que se recupere de la operación. Luego regresará a su casa, al habitáculo de adobe y paja que es su hogar, allá en la sequedad profunda del África Central. Quizás por eso se entristeció cuando descubrió mi pequeña avería doméstica, un grifo del bidé que gotea y que nunca termino por arreglar. En realidad se puso tan triste que lo encontré en el baño llorando y agarrado al grifo. Yo no hablo su idioma y él tampoco el mío, pero me dijo, sus ojos de terror me lo dijeron, que si soltaba las manos y dejaba que ese hilillo de agua se perdiera, su familia africana pasaría sed. Y es que la verdadera sabiduría, la que surge de la necesidad, le hizo comprender lo evidente: más tarde o más temprano, por aquel grifo se perdería toda el agua del mundo.

RECUERDOS PROHIBIDOS
AUTOR: JOSÉ IGNACIO SEÑÁN CANO
Se escondió en el cuarto de la limpieza y quieto como un maniquí, contuvo la respiración todo lo que pudo. Pasados unos segundos, rebuscó torpemente en los bolsillos de su vieja chaqueta de punto, y por fin, semienterrado entre pañuelos usados y caramelos sin azúcar, encontró lo que tanto anhelaba. Llevaba mucho tiempo esperando aquel momento y su corazón, remendado de tiritas y marcapasos, se puso a latir desaforadamente.
Comenzó a rasgar el envoltorio muy despacio, procurando no hacer ruido, como si aquella ceremonia fuera la culminación de una hazaña inigualable. Primero el papel de color rojo, después el plateado...
Aquellos trozos de chocolate deshaciéndose lentamente contra su paladar, le hicieron sentir momentos indescriptibles que tenía olvidados en la memoria. A pesar de la penumbra de aquel cuartucho, cerró los ojos intentando recrear el sabor aún más intensamente.
Una voz del otro lado de la puerta le hizo volver a la realidad.
                -Abuelo, ¿dónde se ha metido? Desde luego este hombre... Ya se ha vuelto a escapar otra vez.

lunes, 23 de abril de 2012

MICRORRELATO PREMIADO EN EL I CONCURSO DE MICRORRELATOS DE LA BIBLIOTECA PUBLICA DE TORRE PACHECO

LA TRADICIÓN ORAL DEL SIGLO DE ORO
AUTOR: José Manuel Gómez Vega

... Don Miguel se sentía inspirado en presencia del grillo con el que compartía celda en Sevilla y, por eso, cuando le concedieron la libertad se lo llevó en una jaulita. Desgraciadamente, al grillo se lo comió un gato y al gato don Miguel. Don Lope, que atravesaba una profunda crisis de inspiración, gracias a la intercesión de su hija —monja trinitaria descalza del convento en el que se enterró a don Miguel— consiguió que le fuese permitido velar a solas la tumba del maestro. Descorrió la lápida, le cortó un dedo y se lo tragó. Antes de abandonar el convento ya se le había ocurrido La Dorotea. «¡La historia que me contó era cierta!». Las frecuentes visitas clandestinas de don Lope al convento y el volumen de su obra podrían esclarecer el misterio de la desaparición de los restos de don Miguel.